En bortskämd flickas hat
Det är söndag, igen. Seriöst, jävla söndag jag vill inte ha dig, så bara...dö!?
Jag tror att mitt söndagshat har mycket att göra med att söndagen är dagen då jag diskar efter helgens föräldrafria synder. Det är något som händer när jag står där med uppkavlade ärmar och nariga knogar. Min energi försvinner med de smältande skumöarna, och när diskborsten rör upp små bitar av gul lök och uppblött müsli från botten kan jag inte tro annat att än att det inte blir bättre än så. Det känns som att jag ska stå där tills jag dör, med diskmedel i ögat lyssnandes på en raspig radio köpt på Clas Ohlson.
En dag när det inte bara är söndag, utan tusen andra skitgrejer också, då kommer förmodligen de gamla filtallrikarna att psyka mig så mycket att jag krossar dem mot spisen och skär upp mina handflator på kuppen. Sen ska jag falla ner på knä bland allt blodigt porslin, och jag ska skrika så högt att grannarna kommer och ringer på. De inser allvaret och ringer hit en ambulans, läkaren kommer och fastställer vad jag redan vet: Det finns ingen i hela världen som hatar att diska lika mycket som jag. Så han ordinerar den enda tänkbara kuren, att aldrig mer i hela livet behöva ta i en diskborste eller känna lukten av diskmedel...
Jag tror att mitt söndagshat har mycket att göra med att söndagen är dagen då jag diskar efter helgens föräldrafria synder. Det är något som händer när jag står där med uppkavlade ärmar och nariga knogar. Min energi försvinner med de smältande skumöarna, och när diskborsten rör upp små bitar av gul lök och uppblött müsli från botten kan jag inte tro annat att än att det inte blir bättre än så. Det känns som att jag ska stå där tills jag dör, med diskmedel i ögat lyssnandes på en raspig radio köpt på Clas Ohlson.
En dag när det inte bara är söndag, utan tusen andra skitgrejer också, då kommer förmodligen de gamla filtallrikarna att psyka mig så mycket att jag krossar dem mot spisen och skär upp mina handflator på kuppen. Sen ska jag falla ner på knä bland allt blodigt porslin, och jag ska skrika så högt att grannarna kommer och ringer på. De inser allvaret och ringer hit en ambulans, läkaren kommer och fastställer vad jag redan vet: Det finns ingen i hela världen som hatar att diska lika mycket som jag. Så han ordinerar den enda tänkbara kuren, att aldrig mer i hela livet behöva ta i en diskborste eller känna lukten av diskmedel...
Kommentarer
Postat av: Bullen
Skaffa D.I.S.K.M.A.S.K.I.N
Trackback